Qu'est-ce que j'aime les petits matins d'hiver, où le jardin n'est plus le même jardin, d'aucuns d'aucunes qui passeront peut-être par là, se diront peut-être " mais ce n'est pas un jardin"

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 Ou le Pale Garden n'est plus vraiment le Pale Garden

 

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Par au delà de Karreg An Tan Heathcliff s'en est allé

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Tandis qu'erre à l'Est l'âme de Cathy

 

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Les Hauts de Hurle-vent ne sont plus si loin avant que les tempêtes hivernales ne s'enchaînnent

 

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Dans un dernier embrasement

 

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Et pourtant

 

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A y regarder de plus près des prémices du printemps se mêlent aux ocres et mordorés

 

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Etrange saison en clair-obscur

 

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 Devant le massif du muret c'est presque le printemps

 

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Où le petit peuple de la nuit vient tout juste de s'envoler

 

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Un jour, demain, sûrement, alors l'espace dédié à feu notre Shanna rayonnera

 

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Douce et tendre mélancolie juste pour le plaisir

 

 

Kénavo